Día de otoño

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HE VENIDO a coger esparraguitos
junto a la charca de los Barruecos.
Hoy hace frío y supongo que otros
piensan en encender el primer brasero.
Enfrente está el lavadero de lanas.
Cuando caiga la tarde, su muro
se volverá rosado
antes de darse a la oscuridad.
A lo lejos pasean unas pocas familias.
Un niño se asoma a la charca.
Toma una gran piedra
y la arroja –describe un trazo limpio,
luego cae como el plomo-.
El sendero mío es de arenilla,
se abre entre la hierba húmeda
–aquí debo desviarme y serpentear.
Siempre es la misma ruta, pero nunca igual.
Algunas plantas, a la vista de todos,
yacen aplastadas por el trasiego demasiado.
Su tallo seco se ahoga contra el suelo,
y apenas guardan nada que ofrecer.
En cambio, las esparragueras buenas están a salvo
en huecos de rocas, en lugares ocultos.
Esas me gusta explorarlas lentamente,
robarles todo cuanto esconden.
Basta un tajo a serrucho, delicado,
para quitarles el alma.
Algunos días, de vuelta enciendo un fuego.
Sentado mirando el lavadero, junto a la charca
con el agua quieta cada vez más gris.
La tarde cae como la piedra del niño.
Luego ato el manojo y vuelvo a casa,
feliz de sentir algo parecido al deseo.

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El niño sirio

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el niño sirio

a los niños sirios (foto: Aylan Kurdi)

Tú no te has muerto, Aylan.
Puedo escucharte cantando como un pájaro pequeño
en mi conciencia.

Estás escondido y mirando
desde la rendija de la puerta del vestíbulo del alma,
haces pompas de jabón con tus pulmones encharcados
y levantas castillos con nuestras toneladas de carne conmovida.

Estás navegando por el mar,
en tu frágil barca de conchas y piratas
mientras tu padre y tu madre van contándote cuentos
y cada uno de nosotros te busca escondido por casa,
buscándote en el día anterior
al de alguien encontrándote en la orilla.

Ahora marchas a dormir, chiquillo,
en la paz de un gigantesco dormitorio
aquí en la playa.

Pero tú no te has muerto, tú mi pájaro pequeño,
porque incluso mientras duermes puedo escuchar que tu respiración revolotea
en mi conciencia.

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Ciberespacio (2008)

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TE LLEVO a un gran viaje de un solo recorrido:
sugerencia de búsqueda, cinética abisal
repleta de encrucijadas.
La luz no tiene tiempo,
pero el tiempo sí podemos llenarlo de luz
arquitectura ósea que te conduce invisible
wandereando y vagabundeando.
Despídete ya a golpes de ratón de tus amigos
-el río se ha llenado de pequeñas linternas
Y un lento remo va meciendo la barca-,
Palabras vacuas o secretos mal guardados
hasta darte un paso fugaz como la pincelada.

Y mientras,
por pura probabilidad la noche va llenándose
de polvos con toda su imperfección hermosa;
un manchón de arena aquí
carne desnuda que desaparece furtiva
que te cierra los ojos, a siete bits por haiku.
Masa muy grande
quizá importante fuera –but now it’s gone.
Ahora te vas fijando en aquellos viejos
hombres históricos alineados en pijama
que antes de marcharse a dormir
desde la orilla escrutan tu deriva
con ojos de no entender las cosas…
Y por debajo, algoritmos igual que peces
van como heraldos anunciando tu marcha
para guiarte hacia tu nueva parada aluvial.
Tuya es la tierra al fin y cuanto está en ella
se vierte a tu nombre en copos de silicio
y luego forma códigos y más tarde oxígeno
y así puedes hincharte con calma esta noche
-susurran-
como si la foto que tienes ante ti,
esos árboles rojos del otoño de Marte
stumble!
esos lentos camellos ante su gran pirámide
stumble!
ese temible trueno nocturno que te estremece
pero del puro placer que te causa imaginarlo,
hubiera llenado tu tiempo de chispazos,
fotón a fotón, lámpara a lámpara,
y de navegar ya tu barca fuera nube
y el remo varita para cada nuevo deseo.
Vintages, pipas lácteas, viejos diwanes árabes;
Silba una ajorca de oro y un vikingo baila
-La bailaora baila, un bebé baila, un bebé nace
Una pareja se engancha, un virus merodea,
Sale el primer ministrclic y así temblando
Se resbalan las letras de tus manifiestos
como aguarrás sobre la colcha de tu cama.
Gatodentrogatofuera,
te vas elevando y ya sin contacto con el agua
porque todo es tan grande y tú eres de nube
y cada contorsión de tu cuerpo nace del aire,
barriga de millón de raíces, fotón a fotón,
cautivas de los besos de los hiperenlaces
volando tan alto y alto hasta alcanzar
hasta escampar -¿ya lo ves?- un campo sideral de luz azul
entre la niebla
.
Welcome, se escribe en tiempo real, haz luminoso.
Llegaste a mi mundo.
Mi mundo vertical, tan cierto como el vuestro.
Ciberespacio, mi territorio que conozco y amo.
Y esto es lo que yo llamo mi hogar.
.
A tu lado, lámpara a lámpara, han venido
otros viajeros del río y su sostén de peces vivos
sus barcas nubilosas y sus noches desveladas
a la caza de su oportunidad.
También ellos miran con pinta de estar aluzinados
Este mar de estrellas.

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Fragmentaria (2003)

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I
Voy de los ojos a los labios
y a los labios
de viaje en tránsito perpetuo
rujo en tu cuerpo y rojo el amor
como epidemia deseada
como en carne el rayo abre
sin fondo el hondo túnel
hasta por dentro acariciar la permanencia.

Así mi corazón vuela hacia el tuyo,
necesario y mortal como el latido.
Queriendo, ungido en ti, agarrar la vida
sólo unas aguas, solo el cuerpo doble
entre el aire acelerado
la inocencia envejecida
entre las sábanas
ajada en la erosión de esos arroyos.

El gran conocimiento cómo cansa
envuelto en el viaje
en esta velocidad de nuestra música
girando alrededor todo y
al precio del cansancio
inventándose el sonido
total,
la respiración primera
el nacimiento de las cosas.
Para las hebras de mi cosmología
sin fondo abierto el hondo túnel
puedo ensimismarme y naufragar,
hecho a la vez canción y espada
y hundirme poco a poco en este océano
de sangre nueva y nuestra
más allá de donde alcanza nuestra voz y nuestro lecho

II
En la creación del mundo estoy,
en pleno abrazo árbol y tierra,
agua y semilla voraz
que da puro vivir a cuanto mira
y lo que cree, lo crea

III
Pero se une y se parte
y de nuevo he de viajar.
Ahora que todo cogió nombre
puedo admirarlo: no eres sólo tú
pero estás en cada alta vibración
y en cada callejón oscuro
allí también tú estabas.
Aún tanto por andar en el amor
para luego dormir siempre
Voy de los ojos a los labios
y a los labios
y que en todo lo que nazca
haya otra luz, otros destellos
otras cosas futuras en su nuevo desarrollo
todo hecho amor, también los túneles
para luego siempre dormir,
siempre.

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Acto de creación – a la venta

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“Acto de creación”, el poema extenso que os anuncié hace pocas semanas ya se encuentra a la venta en Amazon. Han debido de venderse tres o cuatro ejemplares porque ha entrado en la lista de los más vendidos. Aunque en términos de calidad esto no quiere decir nada, os agradezco el apoyo en todo caso. Aquí, la captura de pantalla que está haciendo revolverse en su tumba campestre al mismísimo Homero:

 

amazon mas vendidos

Como digo, “Acto de creación” puede adquirirse en Amazon (enlace), pero también, si así lo preferís, en la mayoría de las librerías españolas, con lo que haríais un favor al comercio de proximidad. Para quienes todavía no lo conozcáis, este es el inicio de este poema:

actodecreación“Acto de creación” es un poema extenso. Si os interesa este género, aquí hay un estudio interesante realizado por el investigador Juan José Rastrollo Torres. Vosotros sabréis juzgar si este poema entra en la categoría de los poemas extensos con honores o a tientas.

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Los Barruecos (circa 2006)

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Siempre habitaron los locos levantadas rocas
erguidos frente al viento
de su tormento nocturno.

Allí su pecho,
guardándose a sí mismos de nuevas posesiones
que hasta el fondo de tierra iban sembradas
en la lenta espera del relámpago.

Libraban en silencio
grandes batallas cada día
pero en cada recomenzar del sol
volvía todo a lo mismo,
y en su propia ruta estelar, los locos
siempre en pie
directos a ocupar las piedras
mientras los versos crecían en vosotros.

Nunca fuimos capaces de doblar la cara
del relámpago
y revelar la clave final del laberinto.

Y ya ves que ahora
es para todos igual,
nosotros entre la sangre umbilical y el viento crudo
por eso al terminar los versos
nos iremos todos.

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Cae la noche

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LLEVO todo el día aguardando ese momento
en el que bajas a la calle
como siguiendo un deseo,
porque mientras dejas caer la bolsa de basura
puedo ver tu silueta iluminada.

Necesito solo esas luces eléctricas
ayuntadas a tu pelo
para saciarme en tu don
manantial tan dentro y fuera de mí,

Apenas durará tu simiente hasta mañana
presa ante los látigos deseos
de tu ausencia,
fuera en todo de esta dulce hegemonía
ajena a ti.

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Ermita de San Miguel

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La ermita que nos tapa,
ruinosa y sola en el campo,
precisamente porque fuimos
no somos quienes fuimos.

Serenos bajo tanto sol
o en plena tormenta impertinentes,
a nuestro alrededor todo fue cambiando
hasta cambiarnos.

Y hoy su forma férrea,
su muro estoico.

Menea el viento
a un lado y otro la memoria,
y las piedras de su altar descolorido
van mellándose
igual que cualquier otra pizarra.

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Acto de creación (2016)

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Es para mí motivo de placer y orgullo anunciaros la publicación del poema “Acto de creación”, editado por la casa madrileña “Cuadernos del laberinto” bajo el sello de la colección “Anaquel de poesía” y en edición bilingüe español/inglés. Pronto actualizaré esta entrada con algunos puntos de venta para aquellas personas interesadas, pero me gustaría compartir con vosotros desde ya la sinopsis del libro así como su (en mi opinión precioso) diseño de portada:

Acto de creación Diego Agúndez, editorial cuadernos del laberinto 2016

“Sentado en una terraza, Diego Agúndez medía opciones para sus vacaciones de verano cuando sufrió un deslumbramiento. Masivas galaxias, agujeros negros, la luz del sol fueron de repente abriéndose paso entre otros pensamientos más mundanos, y su pequeño propósito de irse a la playa quedó difuminado entre otros viajes de otra enjundia, como el lanzamiento de la sonda espacial «Voyager», la conquista de México o el deber de educar a los hijos.

Este libro es el resultado de tal deslumbramiento. Es un acto de creación distinto a cualquier otro. Es un poema largo y un poema corto. Un pequeño viaje dentro de un gran viaje, la historia de cómo cualquier momento podría desatar la conciencia de nuestro paso por la vida.

Por ACTO DE CREACIÓN deambulan como figurantes Yuri Gagarin, escritores clásicos y jóvenes poetas, una vecina pesada, un físico iraní o un barrendero de barrio. Sonámbulos en sus distintos espacios y momentos, todos ellos son revividos en un big bang controlado, un acto único de lenguaje que sitúa como condición previa del conocimiento a la propia voluntad de imaginarlo; es decir, el poder creador como testigo y refugio de nuestra condición humana”.

Podéis encontrar más información en la página de la editorial, y como diría Gagarin… poyekhali.

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Borbollón

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MAÑANA de espléndida luz, nuevos días;
son apenas los primeros besos
del amanecer; bienvenidos a esta hora
tranquila. Si por la presa navega la mirada
puede verse la estela
de una barca en su trayecto solitario.
Una grulla vuela y despereza con lentitud
al viento que dormía.

(Oyentes de un nuevo sonido
con tanto guardado ya en los ojos,
pero sin perder sorpresa
porque por más que a la misma luz
se entornan los ojos en cada despertar
y ni la abeja vuela en una misma elipse
ni el amanecer recuerda a sus hermanos muertos).

De cuanto ocurre
informaremos, a la espera de encontrar
un grano de arena igual a otro
los mismos pájaros jugando cada día
tu sola voz sonando a la vez en muchos sitios.

(Pasea alguien. El pescador
ha apagado la radio,
echa el anzuelo, después se frota las manos.
Podemos todavía gozar tanto
pues todo lo que somos siempre cambia
y todo lo que amamos siempre cambia).

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